HÖR- UND LESE-ECKE IM DIGITALEN EPFI - EPPINGER FIGURENTHEATER

Hör- und Lese-Ecke im digitalen EpFi
Eine heldenhafte Geschichte mit Zukunft
Nicolai Köppel

Fast jeden Tag tue ich etwas zum letzten Mal. Es liegt nicht am Alter. Früher, ja,
das war die spannende Zeit, in der ich das meiste zum ersten Mal getan und in
der ich mich an alles erinnert habe, was je passiert ist, weil es ja noch nicht so
lange her sein konnte. Es war eine gute Zeit, und ich lebte im Hier und im Jetzt,
Heute lebe ich auch im Hier und im Jetzt, aber vor allem deswegen, weil ich
nicht mehr so genau weiß, was schon war. Zumindest könnte ich nicht mehr
alles. Der Blick ist nicht mehr so nach rückwärts, und ich tue selten etwas zum
ersten Mal. Zum letzten Mal, das wohl allerdings immerhin schon. Beispiel
gefällig? Ich hab mir letzte Woche eine Spindel CD-Rohlinge gekauft und
gewusst: die 25 Stück reichen jetzt vermutlich vollends. Aber meistens merkt
man solche Sachen ja gar nicht, und mit dem ersten Mal ist es oft genauso. Eins
aber weiß ich noch: die erste E-Mail, die ich je geschrieben habe, die war an
Derek aus Arizona. Derek.Miller@irgendwas vermutlich dot com. Und ich hab
nie eine Antwort bekommen. Dachte ich. Bis ichs gemerkt habe.

Ich lernte Derek, nein, das muss ich anders erzählen. 1983 spornte unsere
Englischlehrerin Frau Glauser unsere fünfte Klasse zu einer Brieffreundschaft in
die USA an. Eine Schulklasse aus Arizona, da sei sie mit der Lehrerin bekannt
und wer die Postadresse eines ebenfalls etwa elfjährigen Kindes aus Amerika
haben wolle, könne sie sich am Ende der Stunde bei ihr abholen, und ich stand
auf Komma fünf und dachte sinngemäß: what the fuck. Und schrieb an Derek
Miller aus Tucson, Arizona.

"Hello Derek! I am from Germany and I write to you so you can write me back.
My hobbies are bicycle, reading, going swimming and television. I hope you
answer. Yours truly."

Jede Woche schrieb ich ihm, meistens sonntag abends. Und jede Woche
schrieb er mir zurück, keine Ahnung wann genau, die Briefe kamen an keinem
festen Wochentag, aber regelmäßig. Jede Woche irgendwann, für über sechs

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Jahre. Die Urlaubspostkarten gar nicht mitgerechnet macht das zusammen
ungefähr fünfhundert Briefe auf beiden Seiten. Als er zum zwölften Geburtstag
die ersehnte Sonnenbrille bekam, die ein bisschen aussah wie die von Bono von
U2, machte sein Vater ein Foto von ihm, und ich bekam einen Abzug, den ich
mir an den Schrank pinnte. Die Sonnenbrille selbst wäre mir zwar lieber
gewesen, aber hey, ich hatte einen Kumpel in Amerika, der das Medium
Brieffreundschaft voll ausreizte. Einmal bekam ich eine Kinderhandvoll Sand
aus Santa Monica per Luftpost, ein anderes Mal eine singende
Weihnachtskarte, die mich zum Star bei der Bescherung machte, weil derlei
Mitte der 80er auf dem schwäbischen Dorf noch weitgehend unbekannt war.
Doch damit der Vorteile nicht genug: mein Englisch wurde besser, ich wusste
immer ein paar Monate vorher, wie der neue James Bond Film ausging, weil
Derek ihn schon gesehen hatte, und als Falco 1986 mit "Rock me amadeus" in
den USA die Charts anführte, prahlte Derek bei sich in der Schule in Tucson,
Arizona, er sei auf der anderen Seite des Ozeans mit jemandem aus
Deutschland befreundet, der also bei Falco quasi um die Ecke wohne. Falco und
ich, wir waren so!, die dachten wahrscheinlich, wir treffen uns beim Einkaufen
zufällig oder gehen zum selben Friseur. Letzteres hätte meine Mutter nicht
erlaubt, aber das ist ein anderes Thema.

In einem der letzten Briefe, den ich circa 1989-90 von Derek Miller aus Tucson,
Arizona bekam, gratulierte er mir auf so überschwängliche Art und Weise zur
deutsch-deutschen Wiedervereinigung, als hätte ich persönlich zu Ostern die
Zweige eines real existierenden eisernen Busches zur Seite gebogen und dort
ein stattliches Ei namens DDR vorgefunden, das ich - gründlich und fleißig und
insgesamt deutsch wie ich war - umgehend an die zuständigen Behörden
weitergereicht hatte. Zu der Zeit ahnte ich zwar schon, dass Derek und ich uns
über kurz oder lang aus den Augen verlieren würden, aber es war mir auch ein
bisschen egal geworden. Eine postalische Pubertätsfreundschaft, jetzt waren
wir ungefähr erwachsen, er studierte schon irgendwas und ich hatte den
Führerschein und Timothy Dalton als James Bond fanden wir beide nicht mehr
so cool. Das ganze schlief ein, und es ging ziemlich schnell, dass ich dachte:
naja, jetzt sind schon zwei Monate rum, jetzt brauche ich nicht mehr
ankommen, der hat mich vergessen, und dann wurde der Gedanke seltener,
und wenn er kam, merkte ich, ich ihn eigentlich auch.

Aber letzte Woche klingelte das Telefon, und er war dran.

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"Hallo das ist Derek, Derek deine alt Freund, dya remember me?"

Ich war wie vom Donner gerührt. Ein Teil von mir versuchte ihn abzuwimmeln,
der andere war plötzlich wieder höchstens sechzehn und hatte ihm ganz
unwahrscheinlich viel zu erzählen: Stell dir vor, was mir für ne Scheiße passiert
ist, Derek, ich bin heut morgen aufgewacht und war plötzlich Mitte vierzig!

"Schwice buddy - es ein verruckte Welt da draußen!"

Allerdings. Jetzt erst merkte ich es - er sprach Deutsch. Nicht richtig gut, aber
wer war ich, ihn zu belächeln? Derek hatte von mir Briefe auf englisch gekriegt,
als ich elf war.

"Ich bin in dein Stadt!" rief er. What? "Les meedup, ich bin gleich da!"

Die kürzeste Viertelstunde meines Lebens später stand er in der Tür, nach fünf
weiteren Minuten hatte er die Füße auf dem Couchtisch und ein Glas in der
Hand. Er sah aus wie sein Vater früher, nur mit weniger Haaren. Kunststück: auf
dem letzten Foto seines Vaters, das ich zu Gesicht bekommen hatte, war der
höchstens Ende dreißig gewesen. Derek nahm einen Schluck und sagte:

"This is actually kinda tasty - what is it?"

"We call it Hahnenwasser."

"Hanewassa", wiederholte er, "s'great. So - you still tryin to be a writer?"

"What?"

Er lachte. "Schriffschdella. Schab disch gegooglet, dude. Has du misch nie
gegooglet? Isch bin ent-tauscht von disch!"

Hatte ich tatsächlich nie.

"Es gibt ein Schrifschdella Derek Miller und ein Singersongwriter Derek Miller,
aber nicht dieselbe Person und beides bin nicht isch."

"Ich bin auch Singer-Songwriter", sagte ich.

"Schwice, dude, ich hab disch gegooglet! Du bis Kunstler, s'great. Isch bin
corporate salesman, aber isch hab ein Jahr freigenommen, weil sonst werd ich
verruckt. Kann isch bei dir ubernackten?"

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Und so kam es, dass Derek Miller aus Tucson, Arizona für eine Woche auf
meinem Sofa crashte. Er hatte einen Porsche gemietet, ich hatte nichts
Dringendes zu tun, er zahlte alles, wir machten Ausflüge und schauten uns
abends alte James-Bond-Filme an.

"Roger Moore was a cool guy, I actually met him once, isch hab ihm mal
getrofen auf de Flughafen in Ontario. Aber er hat misch nich erkannt." Derek
lachte. "Sage mal, äh - just spinning some thoughts here - wie hälst du davon,
wir fahren morgen nach Saxonime zusammen und du zeigst mir de Stadt?"

Puh. In dem kleinen Städtchen Sachsenheim hatte ich mit meiner Mama gelebt,
damals, als Derek und ich noch Brieffreunde waren. Sicher hatte ich ihm ein
paar Sachen auch über das Provinznest geschrieben, naja, und wenn es ihn
interessierte? Mir doch wurscht, vielleicht würde es ja witzig. Und wir
verstanden uns gut.

"Es is so good, ein alte Freund zum Wiedersehen!", sagte er, obwohl wir uns ja
quasi gerade zum ersten Mal sahen. "Schab oft an Disch gedacht, dude, du
warst so ein seltsame kid, immer mit die Bucher und die kleine deutsche
Abenteuer auf die Spielplatz und in die Schul, ganz anders als die boys bei mir
oder isch, und isch hab immer misch gefragt warum ist da nicht mehr ein
contact, aber isch hab ja auch nix gemacht!"

Und so kam es, dass wir am nächsten Tag im Porsche durch mein
Jugendstädtchen brausten und durch die hundertfünfzig Meter lange
Fußgängerzone liefen. Und dann wieder zurück. Derek deutete auf einen
Dönerladen, über dem am Haus noch die Aufschrift "Friseursalon Hunke" zu
lesen war und rief: "Hier hast du ... ninetten-eighty-six diese bescheuerte
Haarschnitt ... dir geholt!", stimmt, ich hatte ihm ein Foto geschickt, und den
Supermarkt, bei dem ich im Sommer des folgenden Jahres einen Monat lang
die Kunst des Konservendosenstapeln erlernt hatte, den erkannte er auch,
obwohl da inzwischen ein Fitnesscenter drin war. "Ich weiß noch genau, wie ich
gedacht hab was für ein cooler Bastard", sagte er und kauerte sich hinter einen
Mauervorsprung, "wie du geschrieben hast neunzn-siebenachtzig du bist
nachts aus dem Haus geschlichen und hast hier gewartet, bis die
Zeitschriftenlieferung für den Supermarkt gebracht ist und hast die Karton
aufgebrochen und dir de Playboy rausgeholt."

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Hinter Derek befand sich eine Glasfront, die früher zum Supermarkt gehört
hatte und deren oberer Teil zur Belüftung auf Kipp gestellt war. Etwa dort, wo
früher die Tiefkühlvitrine mit den Tütenpommes gestanden hatte, da joggte
jetzt ein dicker Typ Mitte Dreißig auf dem Laufband und sah uns so ernst an,
wie ich es von jungen Leuten nicht gewohnt bin. Dies war der Stand der Lage:
Derek und ich waren alte Männer, die in Ermangelung eines Krieges in der
Biographie eben den anderen Scheiß erzählten, den sie gebaut hatten und der -
Tradition verpflichtet - gefälligst etwas Heldenhaftes an sich haben musste.

Ich musste ihm ziemlich viel ziemlich detailliert geschrieben haben damals,
alles selber vergessen, und entweder er hatte ein ziemlich gutes Gedächtnis
oder ich in der Pubertät eine ziemlich einprägsame Schreibe. Letzteres ist aus
vielerlei Gründen unwahrscheinlich.

"Du hast Dir das alles gemerkt?", fragte ich.

"Bullshit", rief er, "Aber isch hab alle dein Briefe nochmal gelesen letzte Monat
und mir gedacht: whatever became of that strange funny little kids we were,
buddy?"

"I guess", sagte ich "we became strange little funny grownups like everybody."

"Damn right we did", Dere bemerkte etwas hinter mir. "Look at that woman,
let me speak Deutsch ... das ist lustig, Schau dies Frau, shes-a-waving at us, sie
ist winking, sie wedelt zu uns. Wussup with her?"

Ich drehte mich um und erstarrte. Astrid Körner. Ich wusste es sofort, sie
wusste es ohnehin schon, weil sie uns ja zuwedelte. Ich wedelte zurück, und sie
kam herüber. Und als ich mich zu Derek beugte und flüsterte: "Das ist Astrid
Körner!", wusste er es auch gleich. Ich vermute, ich hatte sie damals ein-zwei-
drei-vier-fünfmal in meinen Briefen erwähnt. Eher öfter. Aber er nickte nur und
sagte: "You don't say."

Wir kamen zu dritt ins Gespräch, zu Beginn freute sich Astrid noch, mich mal
wiederzusehen, ein Vierteljahrhundert nach der gemeinsamen Schulzeit, aber
ich wusste nicht recht, was ihr erzählen, in Astrids Anwesenheit war ich immer
schüchtern gewesen, daher zog Derek bald alle Aufmerksamkeit auf sich mit
seinen Geschichten aus Amerika und dem Rest der ihm bekannten Welt.
(..bsp..) Sie setzte sich zu uns, wir tranken noch einen Kaffee, und es ergab sich,
dass der Porsche in der Nähe geparkt war, gleich am Bahnhof - in Sachsenheim

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gibt es nichts, was allzuweit weg vom Bahnhof ist - aus Gründen - und ich
erkannte, was zu tun war. Ich fuhr mit dem Zug nach Hause und überließ die
beiden einander. Es war ohnehin der vorletzte Tag von Dereks Besuchswoche
bei mir, und ich kann gut verstehen, nach einer knappen Woche mit mir alleine
wird mir auch oft langweilig. No hard feelings, wie der Lateiner sagt.

Er kam in der Nacht zurück.

"Isch habe getan, was eine Mann tun muss", sagte er und legte sich aufs Sofa.
"Manchmal kriegst du ein Gefühl, vom dem du weißt, du musst etwas
unternehmen. Jetzt kann ich mit Ruhe schlafen, das hätte ich niemals gedacht,
dass diese Chance so einfach kommt. Aber wenn sie kommt, einfach man muss
sie nehmen!"

Ich sagte nichts. Was für ein blöder Sack! Ich war so verliebt gewesen in Astrid
Körner, von der sechsten bis zur zehnten Klasse inklusive. Und wenn Derek vor
seiner Reise wirklich all meine Briefe an ihn nochmal gelesen hatte, wusste er
das. In der elften Klasse war Astrid Körner nicht mehr auf dem Gymnasium,
weil sie eine Ausbildung zur Reiseverkehrskauffrau machte. In dem einen
Reisebüro von Sachsenheim, wo ich nicht einfach unter einem Vorwand
hinkonnte, weil wenn sie fragte, wohin ich will, hätte ich doch nur sagen
können: "Zu dir", und dafür war ich zu schüchtern. Schauspieltalent ja, aber
schüchtern. Nicht so schüchtern war Daniela Arens aus der Theater-AG, die
mich in der elften Klasse per Besetzungscouch für die Rolle ihres festen
Freundes engagierte und mich nach einer mäßig erfolgreichen Premiere eine
Spielzeit später wieder schasste. Ausgerechnet Astrid Körner. Und ich hatte sie
quasi auch noch mit Derek verkuppelt, ohne mich wäre sie doch nicht
rübergekommen, jawoll, gewunken hat sie doch mir und nicht ihm. Und wenn
er ihr jetzt das Herz gebrochen hat, bin ich auch noch schuld, das war ja wie
Rache, ohne dass einem jemand was getan hatte, denn was konnte denn Astrid
Körner dafür, dass ich meinen Mund damals nicht aufbekommen hatte?
Anyway, was für ein blöder Sack, dieser Derek. Ich ließ ihn auf dem Sofa liegen,
legte mich selbst in mein eigenes Bett, schlief am nächsten Tag aus und Derek
fuhr am Nachmittag alleine zur Autovermietung und von dort gleich weiter zum
Flughafen. Meine Adresse hatte er ja, ich fragte ihn nicht nach seiner. Wir
kumpelten zwar noch ein bisschen rum, aber ich kam mir angemessen
amerikanisch vor in meiner aufgesetzten Freundlichkeit und dem Versprechen,

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sich bald wieder beieinander melden zu wollen. Hasta la vista, Hurensohn. See
you, SOB. Scheiße, war ich froh, als er weg war.

Scheiße, war ich überrascht, als Astrid Körner mich ein paar Tage später anrief.
Erst dachte ich, sie wolle Derek sprechen und sagte ihr, er sei schon weg, aber
sie sagte, das wisse sie, er habe ihr eine Mail geschickt, sie müsse jetzt mit mir
sprechen. Worüber, fragte ich. Sie sagte, das wisse sie noch nicht so genau.
Mein erster Gedanke war, er hat ihr ein Kind gemacht, aber das wusste sie
doch jetzt noch nicht, oder?

Und dann kam alles ganz anders. Zum zweiten Mal. Das erste Mal, als alles ganz
anders kam, das war damals, als ich Astrid unbedingt hatte haben wollen und
nicht kriegte. Und das zweite Mal, dass alles ganz anders kam, war jetzt. Sie
zeigte mir Fotos auf ihrem Handy, die ihr Derek geschickt hatte. Fotos von
handbeschriebenen Seiten. Es war, als hätte ich Tagebuch geführt und die
einzelnen Seiten nach Amerika zur Ablage geschickt, von wo sie jetzt wieder
auftauchten, weil Derek Miller im Sabbatjahr von seinem drögen Job Zeit hatte,
den Keller aufzuräumen. Gedichte für Astrid. Geschichten über Astrid, ein paar
Songtexte auf englisch, die ich ihn wohl gebeten haben muss, zu korrigieren,
was er nie tat, weshalb ich sie wieder vergaß.

Ich erzählte ihr, dass ich Matze Lober in der achten Klasse eins auf die Nase
gegeben hatte, weil er Astrid an den Zöpfen gezogen hatte. Matze Lober hat
Astrid nie wieder an den Zöpfen gezogen, und er hat auch nie jemandem
erzählt, warum ich ihm eins auf die Nase gegeben habe, und Astrid hat mir nie
erzählt, dass sie das mitgekriegt hat. Und dass sie sich geärgert hat, dass ich ein
Jahr später in der Tanzschule ein Mädchen zum Abschlussball gefragt habe, das
ich offenkundig nur so lala leiden konnte, weil sie sich nicht getraut hatte, mich
zu fragen, denn es müssen immer die Jungs sein, die die Mädchen ansprechen,
nie umgekehrt. Derek wäre, wenn er mal in Deutschland vorbeigekommen
wäre, die Geheimwaffe gewesen, ein Freund, der Bescheid wusste und der
keine Hemmungen hatte. Aber meine Geheimwaffe war einen Ozean entfernt
und damit noch weiter weg als Astrid, wenn das überhaupt möglich war.

Doch dann kam alles ganz anders, quasi von hinten durchs Knie ins Auge. Derek
hatte vor seiner Abreise den rettungslos verknallten Teil meiner Korrespondenz
abfotografiert und Astrid erzählt, wie verliebt ich in sie gewesen war, was nicht
nötig war, um das zu untermauern, die Briefe waren in dieser Hinsicht recht
hemmungslos, aber jetzt verstand ich erst: ich war seine Mission, er war

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meinetwegen hergekommen, um diese Teil der Vergangenheit in Ordnung zu
bringen und damit - das muss man ihm lassen, der Plan war aufgegangen -
Astrid zu mir kam wie eben jetzt. Ihre Reaktion auf all das hat vielleicht nichts
mit der Zukunft oder dem Rest des Lebens zu tun, aber die Zukunft baut man ja
nicht an einem Tag. Die Zukunft existiert ohnehin nur im Rückblick. Jedenfalls,
er hatte recherchiert, Astrid war googlebar, weil unverheiratet, sie arbeitete
noch immer in dem kleinen Reisebüro in der Sachsenheimer Fußgängerzone, er
lockte mich hin, genau zu ihrer Mittagspausenzeit, der Rest ist genauso
Geschichte, wie rückblickend auch die Zukunft Geschichte sein wird, davon
ausgegangen, dass es eine gibt. Zukunft jetzt, nicht Geschichte. Geschichten
gibt's immer. Geschichten sind vielleicht das einzige, was wirklich Zukunft hat.

Man tut jeden Tag etwas zum letzten Mal. Zum Beispiel zum ersten Mal Astrid
Körner küssen. Die letzte E-Mail in wackligem Englisch, die ich Derek Miller in
der Woche darauf nach Tucson, Arizona schrieb, blieb ohne Antwort. Aber das
kannte ich ja schon. Und wer weiß schon, was morgen ist?

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