Jesus liebt dich nicht - Julián Herbert ÜberseTzungen von Timo Berger
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JESUS LIEBT
DICH NICHT
Julián Herbert
Übersetzungen von Timo Berger
Verlagshaus J. Frank | Berlin
Edition Polyphon | Quartheft 56Jesus liebt Dich nicht Julián Herbert Übersetzungen von Timo Berger Quartheft 56 / Edition Polyphon 1. Auflage ISBN 978-3-940249-64-7 © 2014 Verlagshaus J. Frank | Berlin Chodowieckistraße 2 / 10405 Berlin www.belletristik-berlin.de Alle Rechte vorbehalten. Illustration: Mó n i c a Ál v a rez He rra st i Konzeption, Gestaltung, Satz: An d re a Sc h m i d t Schriften: Futura, Antithesis Umschlagdruck: Siebdruck Oliver Nerlich Buchdruck und -bindung: SDL Buchdruck, Berlin Printed in Germany, 2014 Papier: Alster Werkdruck / 90 g/m2 / 1,5faches Volumen / bläulich Alle Titel, die im Verlagshaus J. Frank | Berlin erscheinen, werden im Literaturarchiv Marbach, im Lyrik Kabinett München und in der Deutschen Nationalbibliothek archiviert. Alle Rechte vorbehalten. Das Werk, einschließlich aller seiner Teile sowie der Illustrationen, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außer- halb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages, des Autors und des Künstlers unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Lesungen, Vertonungen, Über- setzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen. Diese Veröffentlichung wurde durchgeführt mit der Unterstützung durch das Übersetzungsförderungsprogramm (PORTRAD), das Kulturinstitutionen Mexikos untersteht. Esta publicación fue realizada con el estímulo del Programa de Apoyo a la Traducción (PROTRAD) dependiente de instituciones culturales mexicanas.
JESUS LIEBT DICH NICHT
Inhalt
11 Jesus liebt dich nicht 57 Amerika
14 McDonald’s 58 Filmografie
16 Selbstbildnis des Dichters mit 27 60 Graffiti
19 Don Juan am Boden 62 Augen
21 Hexagramm eines Esels 64 Epigramm
24 Flüchtiges Talent 65 Über die Rhetorik
26 Verse, um aus Judäa zu fliehen 66 Marcel Duchamp: R é si st a n c e s
27 Apachen Él e c t ro n i qu e s
30 Die Strohhölle 69 Wenn ich Abendland sage, meine
31 Das Herz der Samstagnacht ich …
33 Hannibal Superstar 71 Zappen
36 Hamilkar Barkas 74 Das Gesetz des Revolvers
38 Hiob (1) 75 So licht wie ein Grab
39 Hiob (2) 82 Beilmuschel
40 Ovid. Tri st i a 84 Franziskaner
41 Ovid. Me t a m o rp h o se n 87 Vorstadtgeschoss
42 Plinius der Ältere 91 Bataillon Sankt Patrick
43 Pythagoras, die Stimme 95 Parabel
48 Ezra 99 Splendor in the wrap
51 Dschingis Khan 101 Düster
103 Selbstbildnis mit 41
110 Die Bibliothek in der Wüste.
Über die Gedichte von Julián
Herbert
114 Anmerkungen
zu einzelnen Gedichten
116 Quellen
117 DankÍndice 9 Cristo no te ama 55 América 12 Mac Donald’s 56 Filmografía 14 Autorretrato a los 27 58 Grafitti 18 Don Juan derrotado 60 Ojos 20 Hexagrama del asno 62 Epigrama 23 Destreza pasajera 63 De la retórica 25 Versos para escapar de Judea 64 Marcel Duchamp: R e si st e n c i a s 26 Apaches e l é c t ri c a s 29 El infierno de mimbre 67 Cuando digo Occidente digo 30 El corazón del sábado en la noche 69 Zappin’ 32 Aníbal Superstar 72 La ley del revólver 35 Amílcar Barca 73 Tan claro como una tumba 38 Job (1) 80 Callo de hacha 39 Job (2) 82 Franciscano 40 Ovidio. Tri st i a 85 Suburbio de una bala 41 Ovidio. Me t a m o rf o si s 89 Batallón San Patricio 42 Plinio El Viejo 93 Parábola 43 Pitágoras la voz 97 Splendor in the wrap 47 Ezra 99 Oscura 49 Gengis Khan 101 Autorretrato a los 41
McDonald’s
Verlieb dich nie in zwei Pfund
Hackfleisch.
Verlieb dich nie in den gedeckten Tisch
in die Speisen, die Gläser
die sie geküsst hat mit ihrem Erdbeermund
das Mandarinenpulver, gefriergetrocknet:
Instant.
Verlieb dich nie in diesen verliebten
Staub, das trockene Husten
eines Namens (Ana, Claudia
Tanja: egal welcher
man wird ihn vergessen), eine Flamme
die erstickt. Verlieb dich nie
in das Sonett eines anderen.
Verlieb dich nie in blaue Strümpfe
in die blauen Venen darunter
in das Fleisch der Schenkel, das
so flüchtige Fleisch.
Verlieb dich nie in die Köchin.
Und verlieb dich nie in Sonntage:
Fußball, Fastfood und nichts
anderes im Sinn als Krippen wie Stricke.
Verlieb dich nie in den Tod
seine jungfräuliche Geilheit
seine hündische Brutalität
seine Hebammenhände.
Verlieb dich nie in Hotels
im Perfekt, in Brief-
köpfe, in Pornofilme
[ 14in Augen, die wie hellblaue Gräber glänzen
in Gaunersprachen, in Boleros, in Bücher
von Denis de Rougemont.
Auf Speed, auf Alkohol
auf Beatriz
in einen Schmortopf:
Verlieb dich nie in zwei Pfund Hackfleisch.
Niemals.
Nie.
15 ]Hannibal Superstar
Wie soll ich den Elefanten nur lieben?
Es ist mir schnurz, ob das Daktari gesagt hat
Yvonne Elliman
P. T. Barnum
Dumbos Mutter, die das Jungtier durch die Stangen eines Käfigwagens wiegt
Titus Livius in seinen Jahrzehnten Römischer Geschichte
Wikipedia
irgendein anderes finsteres Geschöpf, das heute die Welt darüber informiert
wo sich gerade die Schlinge zusammenzieht:
Wie soll ich den Elefanten nur lieben?
Ich habe getauscht:
Habe einen Scheinwerfer gegen
ein Brandmal getauscht.
Das Brandmal ist die Sprache, in der ich mit erhobenen Händen über
¬ dem Eis schwöre
Das Brandmal, eine Kriegsmaschine
Dickhäuterspuren im Alpenschnee.
Ich bin der Wärter und habe zwei Köpfe.
Mit dem ersten verlor ich die Punischen Kriege.
Mit dem zweiten gewann ich die Schlacht von Cannes.
Ich träume jede Nacht
von meinem Sohn. Er liegt
versunken in seiner Mutter
ist ein Gladius oder ein Zahn, der ausgebrütet wird
ein Blutbeutel.
Ich träume von einer Schlange aus Rohmilch, sie trägt einen Panama-Hut
und schlummert unter meiner Schlafcouch.
[ 33Ovid. Tri st i a Die Epistel, die du liest, ergibt eine Karte. Dort ist ein Gatter aus vermodertem Holz; die Funken, die die Arbeiter besoffen an einer Mauer entfachen, indem sie eine Flasche zerschlagen; Schilder, die verbieten, in Unterwäsche zu baden; die Kälte, ein Phantom aus rostfreiem Stahl; die Gezeiten des Exils, die die Küste geißeln wie ein Siamesischer Kampffisch genauso wie der Wein durch den knolligen Hals eines Zenturio fließt; die Morgenröte; Dobrudscha; die Becken Skythiens; die Erinnerung von Césars Töchtern grammweise auf Silber aus Numantia gestreut; der Wunsch, montags ein Gott oder ein Albatros zu sein; die Geschwindigkeit eines Wellenbrechers, der in Meditation verfällt. Und als letztes sticht der Bosporus im Hintergrund hervor wie eine zerbrochene Flasche. [ 40 ]
Ovid. Me t a m o rp h o se n
Meine Augen sind die von Pythagoras:
dieselbe Reibung
in jeder Windung des Fühlbaren.
Ein mathematischer Geschlechts-
geruch
vor dem mittelalterlichen Stich eines Apfels.
Elefantenfriedhöfe. Schrottplätze
vom Mond entschuppt.
Alles in allem: ein Splitter
der Reinheit
die Netzhaut.
Die Dauer einer B-Seite. Die Dauer
des Tigers. Die Sphäre der Morde
und Gärten, die über den Schatten thront.
Die Aspisviper, angestachelt durch die Schrauben und Falten
dieser Kalligrafie. Das Wortgift
das die gutturalen Nerven sediert.
Alle in allem.
Raunend
wie das Licht bei Tauwetter.
[ 41 ]Augen
Die Universalgeschichte
in der Erinnerung an mein Elternhaus in Acapulco:
Callejón Benito Juárez
der Stand mit Limonade
der Mangoduft;
vielleicht eine Flanke
des Gefängnisses hinter der Ecke.
Ich sehe meinen ersten Körper
hohl im Körper eines Ertrunkenen:
zwei Männer zogen ihn aus der Caleta-Bucht
und ließen seine Leichen abtropfen
mit den Füßen nach oben
als wollten sie den Tod aus ihm wringen.
Ich sehe die Hand von Jorge
wie sie einen Kater vom Balkon wirft.
Die Hand meiner Mutter, wie sie das Essen zubereitet.
Die Hand eines Freundes
die mein Tretauto schiebt.
Ich sehe mich nicht: Sehe mich nicht.
Der Junge hat sich abgenutzt im Blick.
Kaum ein Splitter seines Lebens berührt mich
während die Müdigkeit meine Augen ausradiert.
[ 62 ]63
Die Bibliothek in der Wüste. Über die Gedichte von Julián Herbert Wenn man von Saltillo aus die Ruta 57 eine gute Stunde nach Norden fährt, vorbei an Fabriken und Motels, wird die Vegetation zunehmend karg, bis man sich auf der Abzweigung nach El Paredón plötzlich von Wüstensand umgeben sieht. Abseits der Straße, in der sengenden Hitze, eine kleine Siedlung mit zugenagelten Häusern, die Luft über der Ebene flimmert. Im Hintergrund ragen die Gipfel der Sierra Madre empor. Davor die erwartbaren Kakteen, Dornbüsche, ein Schlangenskelett. Nachts zerschneidet ein Güterzug, „La Bestia“ genannt, das Bild der idyllischen Wüste — auf ihrem Rücken, dem Dach, sitzen Flüchtlinge aus den zentral- amerikanischen Republiken auf ihrem Weg in die USA. Wir sind in Coahuila im Nordosten Mexikos. Hier lebt Julián Herbert und arbeitet als Lyriker, Essayist, Leiter von Schreibwerkstätten und Sänger der Rockband Madrastras. Es sind zweifellos die grandiosen Naturräume, die seine Dichtung geprägt haben: Felsmassive, die sich aufgrund tek- tonischer Aktivitäten wie Papier auffalten, die zivilisationsfeindlichen Hochebenen, in denen die Zäune enden, weil niemand es für wert befin- det, dort seinen Besitz abzustecken. Weißblau, türkis, schmutzgelb, rostrot — das sind die Farben der Wüste von Chihuahua. Unwillkürlich wähnt man sich bei einem durch einen versiegenden Fluss geformten Canyon in einem Spaghettiwestern. Die von Gebirgsketten umrahmten Weiten könnten großartige Szenarien für die Schlachten der Antike, der Karthager, Perser und Griechen, sein — und doch ritten hier einst nur versprengte Truppen der mexikanischen Revolutionsheere durch und sorgen heute die donnernden Traileros, die Trucks, für den Warenaus- tausch mit den USA. Es sind nicht minder die Lektüren, die seine Dichtung geprägt haben. 1971 in Acapulco geboren, besuchte er in seiner Jugend fast täglich die Bib- liothek von Moncloa, einer der wenigen Städte im Norden Mexikos mit rund um die Uhr befeuerten Hochöfen, und las ins Spanische übersetzten [ 110
Klassiker der Weltliteratur: die Vulgata, die Berichte der antiken Chro-
nisten, die griechischen Mythen und die Werke römischer Dichter; als
junger Erwachsener sollte er sich bald auf die Spur der lokalen Mythen
begeben, dem Mexikanisch-Amerikanischen Krieg im 19. Jahrhundert,
den Geschichten der indigenen Stämme, aber auch der Werke der
modernen Literatur, der französischen Dichtung Baudelaires, Rimbauds
oder Mallarmés, der angelsächsischen Lyrik eines Whitman, Eliot, Pound
oder Ashbury, genauso wie der populären Kultur, der Hollywoodfilme,
Disneyanimationen, der Boleros, der Mariachis, der Narcocorridas (die
Drogenkartelle feiernde Folklore) oder mexikanischer Rockbands wie
Café Tacuba.
Julián Herbert ist wie viele, die als literarische Autodidakten begannen, ein
obsessiver Leser, ein Cannibal Lector. Er ist aber nie ein Pedant geworden,
bis heute hat er sich seine Picardía, seine Schelmenhaftigkeit, bewahrt.
Wenn er seinen Gedichtzyklus über Dschingis Khan auf der Bühne
vorliest, wird der Vortrag immer wieder durch gezielte performative
Elemente gebrochen: mal platzt ein Luftballon, mal trommelt er mit den
Händen auf das Pult, erst die galoppierenden Hufe eines Pferds nach-
ahmend, bald das stetige Rattern einer Untergrundbahn — und schon
sind wir auf Textebene wieder in bitterernsten Gefilden, in der Moskauer
Metro, 2004: ein Selbstmordattentat reißt Dutzende Passagiere in den
Tod.
Es sind also auch die politischen und gesellschaftlichen Verhältnisse, die
Julián Herberts Dichtung geprägt haben. Die der Geschichte, wobei er
den Nazismus und die Shoa immer wieder aufgreift sowie die Verläufe
der Gegenwart einer zunehmend globalisierten Welt. Der Norden Mexi-
kos erlebte nach dem Inkrafttreten der Freihandelszone mit den USA eine
Entwicklung im Zeitraffer: Aus beschaulichen Provinzstädten wie Saltillo
wurden Agglomerate von Industriegebieten, die sozialen Gegensätze
vertieften sich. Gleichzeitig geriet die einst als relativ sicher geltende
Region in den Fokus miteinander konkurrierender Drogenkartelle, die
dort nicht nur Rauschgift schmuggeln, sondern auch Schutzgelder von
Unternehmen erpressen und selbst Flüchtlinge nicht verschonen. Die
111Índice 9 Cristo no te ama 55 América 12 Mac Donald’s 56 Filmografía 14 Autorretrato a los 27 58 Grafitti 18 Don Juan derrotado 60 Ojos 20 Hexagrama del asno 62 Epigrama 23 Destreza pasajera 63 De la retórica 25 Versos para escapar de Judea 64 Marcel Duchamp: R e si st e n c i a s 26 Apaches e l é c t ri c a s 29 El infierno de mimbre 67 Cuando digo Occidente digo 30 El corazón del sábado en la noche 69 Zappin’ 32 Aníbal Superstar 72 La ley del revólver 35 Amílcar Barca 73 Tan claro como una tumba 38 Job (1) 80 Callo de hacha 39 Job (2) 82 Franciscano 40 Ovidio. Tri st i a 85 Suburbio de una bala 41 Ovidio. Me t a m o rf o si s 89 Batallón San Patricio 42 Plinio El Viejo 93 Parábola 43 Pitágoras la voz 97 Splendor in the wrap 47 Ezra 99 Oscura 49 Gengis Khan 101 Autorretrato a los 41
Inhalt
11 Jesus liebt dich nicht 57 Amerika
14 McDonald’s 58 Filmografie
16 Selbstbildnis des Dichters mit 27 60 Graffiti
19 Don Juan am Boden 62 Augen
21 Hexagramm eines Esels 64 Epigramm
24 Flüchtiges Talent 65 Über die Rhetorik
26 Verse, um aus Judäa zu fliehen 66 Marcel Duchamp: R é si st a n c e s
27 Apachen Él e c t ro n i qu e s
30 Die Strohhölle 69 Wenn ich Abendland sage, meine
31 Das Herz der Samstagnacht ich …
33 Hannibal Superstar 71 Zappen
36 Hamilkar Barkas 74 Das Gesetz des Revolvers
38 Hiob (1) 75 So licht wie ein Grab
39 Hiob (2) 82 Beilmuschel
40 Ovid. Tri st i a 84 Franziskaner
41 Ovid. Me t a m o rp h o se n 87 Vorstadtgeschoss
42 Plinius der Ältere 91 Bataillon Sankt Patrick
43 Pythagoras, die Stimme 95 Parabel
48 Ezra 99 Splendor in the wrap
51 Dschingis Khan 101 Düster
103 Selbstbildnis mit 41
110 Die Bibliothek in der Wüste.
Über die Gedichte von Julián
Herbert
114 Anmerkungen
zu einzelnen Gedichten
116 Quellen
117 DankMac Donald’s
Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:
instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,
del domingo: futbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
[ 12en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
en la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.
Nunca.
No.
13 ]Filmografía
Tú pensabas que el mar
era una galería de maleficios,
esa torre donde emparedaban a sus muertos
los traidores antiguos.
Mirabas cualquier chorro de agua
como si de él fuese a brotar el machacante azul,
el azul inveterado que
—en un arranque de cursilería—
no ibas a poder soportar.
Debí advertirte
sobre los riesgos de la filmografía marina:
nunca un mito ha de mirarse frente a frente.
¿Recuerdas esa película rusa
en la que un camión regaba naranjas
o manzanas
sobre una playa habitada por caballos?
Ya ves, en tus paseos conmigo
siempre estuviste cerca de la ternura y el abismo.
Por eso no era difícil obligarte a
depender de mis palabras:
entusiasmarte con mi recostrucción
del esqueleto de un cangrejo
u obligarte a salir a la calle sin zapatos
como un metafísico desafío para la arena.
[ 56Sin embargo, no puedo hacer a un lado
el vacío de tu fe:
jamás has visto el mar.
Nunca te revolcó su lujuria de ciego
ni entraste al catecismo de su rápida cúpula.
Jamás has visto el mar; no desgranaste
tus ojos en el timbre de su carne.
Y esta inútil inocencia
ha de dolerte cuando hagamos el amor
y no sepas en qué lugar tengo las manos.
57 ]Ojos
La Historia Universal
en los recuerdos de mis casa en Acapulco:
callejón Benito Juárez
con un puesto de aguas frescas
y el perfume de los mangos;
tal vez un costado de la cárcel
insinuándose apenas tras la esquina.
Veo mi primer cuerpo
vacío en el cuerpo de un ahogado:
dos hombres lo sacaron de Caleta
y pusieron a escurrir su cadáver
con los pies hacia arriba,
como si pretendieran exprimirlo de la muerte.
Veo la mano de Jorge
tirando un gato desde el balcón.
La mano de mi madre preparando comida.
Las manos de un amigo
empujando mi coche de pedales.
Yo no me veo: no me veo.
Ese niño se gastó en la mirada.
Apenas una brizna de su vida me roza
cuando tengo los ojos borrados por el sueño.
[ 60 ]61
Epigrama
¿Qué mujer hay en ti,
que me siento contigo
más triste que en mis fotos,
más alto que en mi cuerpo,
más cómodo que en una
butaca reclinable,
simple como las manos
de quien parte los panes,
dueño de la distancia:
un francotirador?
[ 62 ]De la retórica
He visto
en ánforas mentales
revolotear cenizas.
[ 63 ]La ley del revólver
Ya lo dijo el vaquero:
te mueves y te mueres.
Filosofía desoriental
del spaghetti western.
Qué hilo de Nilo y rosa
svástica en la danza
de esta buena, mala y fea
maldición aliterada:
te mueves
y te mueres.
Pon este koan en tu canana
junta a la foto de Van Cliff
y las bravatas de Heráclito el Oscuro.
[ 72 ]Tan claro como una tumba
p a ra La u ré l i n e
O sc u ro c o m o l a t u m b a d o n d e y a c e m i a m i go
Malcolm Lowry
1
Una esfera lúcida: viento,
colibríes,
esquizofrenia atravesando las montañas.
El bosque a donde fuimos, aserrín
de alto voltaje derramado en la niebla
—mas sin fulminación: todo tan claro
como una tumba a ras de aurora.
Vine a morir —farsa back pack, pasa un camión
destartalado— en el ojo de un hongo alucinógeno Y tú
te reíste y quitaste con tus uñas
las bacterias:
pedacitos de piel muerta de mi cara.
Una esfera lúcida, un cántaro de espanto
comido este derrumbe.
Espié la lentitud. La arboleda desnuda
como una sibila al entrar en su baño.
Vi más abajo las cenizas
de otra sibila adulterada,
ojos en éxtasis las hojas calcinadas,
una hipodérmica vacía de cielo en su mano.
[ 7384
Suburbio de una bala
Mó n i c a:
1. — Debiste conocerme un poco antes,
cuando tanta cocaína, tanto
idílico subsuelo me volvió por un tiempo
un amante mediocre.
Placeres que partían la memoria de la piel
como quien parte una nuez al apretarla
en el puño con otra. Una vaga
aspirina de dolor.
Debiste conocer esos rígidos murmullos,
mis médulas marchitas, la arritmia
como niebla. Un monje atravesado
por su hombría de coraje y Nembutal.
Te hubiera hecho el amor
desde una pústula. Sabrías
(y yo a través de ti, tocando con
mi mano kerosén el espesor
de los jaguares)
que hasta el arrobado gozo
viene de malos sentimientos;
no generosidad sino
reconciliación.
Lástima que no baste con decirlo
(y por eso al escribir
la confesión es el suburbio de una bala que atina
y por eso la poesía es la grieta
[ 85Cristo
no te ama
Julián Herbert
Traducido por Timo Berger
ISBN: 978-3-940249-64-7 | Preis: 16,90 €
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